Le voyage

Deux moines sont en voyage. Depuis trois jours, ils n’ont rencontré qu’une vieille femme sur le seuil de sa cabane. Elle leur a offert un peu d’orge grillée liée avec du thé et du beurre rance. Cette maigre tsampa qui date de la veille est déjà tombée dans leurs talons. Ils ont faim. Ils ont froid. Soudain la pluie se met à tomber. Le plus jeune des moines se protège de son mieux avec un pan de sa robe. Le plus âgé marche devant en silence. La nuit descend. A l’horizon, nul abri, ni temple, ni hermitage, pas la plus modeste cabane. Le sentier qu’ils suivent se perd dans la montagne. Le jeune novice n’en peut plus, il ignore le but de cet interminable voyage.

« Le temple zen ne doit pas être éloigné » se dit-il. Rompant les consignes strictes de silence, il ose interroger son supérieur qui marche d’un pas égal.

« Maître, où allons-nous ? »

« Nous y sommes » répond le maître.

« Vous voulez dire que l’étape est proche ? »

« Ici, maintenant, nous y sommes ! »

Le novice, effaré, regarde le sentier pierreux qui s’enfonce dans la brume. Au loin les cimes redoutables se perdent dans la nuit. Il a peur, il a froid, il a faim.

Et brusquement, en un éclair, il comprend. Il se souvient des paroles répétées au monastère :

« Le zen est un chemin qui va. Dans chaque pas, sur ce chemin, l’éternité est enclose. Dans le présent se niche la vie, l’oasis, l’infini. Je goûte le présent. Le passé s’est enfui, le futur est un rêve, le présent seul est. Quand vous vous éveillez à la vérité, votre esprit devient brillant et lumineux comme un rayon de lune. »

Le novice, se murmurant ces choses, allait en paix.

(Tiré d’un double cd « Les plus beaux contes zen », Henri Brunel, lu par Dominique Leblanc)